Шорох

Медленно иду между деревьями.
Под ногами шуршит прошлогодняя листва.
Когда-то она была живыми зелеными листиками.
Их ласкал быстрый ветер и они прочно держались за ветви.
Им тогда казалось, что так будет всегда.

Кому она нужна сейчас... червям?
Какой в ней прок, если уже врезаются в воздух упругие новые почки.
И какое мне может быть дело до глухого шороха внизу,
когда над головой лучится синевой небо?
Но все кружу и кружу меж серых молчаливых стволов
... все слушаю

Fiddleoak